tag:blogger.com,1999:blog-52004306551146977332024-02-19T03:55:56.146+01:00Que no se me termine el boliNuriahttp://www.blogger.com/profile/17317075780033813066noreply@blogger.comBlogger116125tag:blogger.com,1999:blog-5200430655114697733.post-69075526748202295892012-06-16T14:21:00.003+02:002012-06-16T14:28:10.886+02:00Y Con clu yoConcluyo:<br />
<br />
Que odiar es tan inevitable como autodestructivo.<br />
<br />
Que amar es tan inevitable como autodestructivo.<br />
<br />
Que hacer el amor sin morir es como acariciar con guantes.<br />
<br />
Que quemarse ahora ya sí es morir;<br />
<br />
Que congelarse es morir también.<br />
<br />
<br />
<br />
Que morir de sed es un destino.<br />
Y beber de amor es suicidarse.Nuriahttp://www.blogger.com/profile/17317075780033813066noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5200430655114697733.post-45297000111194510362012-05-15T17:13:00.001+02:002012-05-15T17:16:14.223+02:00Attraversiamo<div><br />
</div><div><a href="http://www.youtube.com/watch?v=6IA_6aL1EEM&feature=related" target="_blank">Attraversiamo - Dario Marianelli</a></div><div><br />
</div>y aunque sin esbozo de puente<br />
<div>yo ya tengo muchas cosas que entregarte</div><div>no puede ser</div><div><br />
</div><div>sin ninguna señal sin ninguna intención</div><div>yo ya tengo en la mente el esfuerzo</div><div>y no puede ser</div><div><br />
</div><div>sin ninguna esperanza guillotino la ilusión</div><div>y me digo que no puede ser</div><div><br />
</div><div>pero ya tengo muchas cosas</div><div><br />
si me las guardo pesarán demasiado</div><div>en las idas y venidas</div><div>quedaré a medio camino</div><div>y eso sí que no puede ser</div><div><br />
</div><div><a href="http://www.youtube.com/watch?v=hPqRKfa9_6o" target="_blank">Eat Pray Love - Attraversiamo</a></div><div><br />
</div><div><br />
</div>Nuriahttp://www.blogger.com/profile/17317075780033813066noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5200430655114697733.post-36752076050102333332012-05-14T12:14:00.003+02:002012-05-14T14:05:02.111+02:00Hoy es 14 de mayo¿Otra vez es 14 de Mayo?<br />
<br />
Qué martilleo tan agotador<br />
Qué ruta tan conocida<br />
Qué coincidencia más inoportuna<br />
Qué puntualidad más contraproducente<br />
<br />
Que hoy sea otra vez 14 de mayo<br />
<br />
<span style="color: #20124d;"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=Z7vwQZ_WLYU" target="_blank">Russian Red - Upset</a></span>Nuriahttp://www.blogger.com/profile/17317075780033813066noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5200430655114697733.post-57275822565479833912012-05-08T20:17:00.000+02:002012-05-08T20:17:34.228+02:00Fatus / Fatidicus<div><br />
</div><div>Catulo dijo unos años a. C. :</div><div><br />
</div><div>"Odi et amo. Quare id faciam, fortasse requiris.</div><div> Nescio, sed fieri sentio et excrucior."</div><div><br />
</div><div>(Odio y amo. Por qué hago esto, quizás te preguntes. Lo ignoro, pero así me siento y me torturo.)</div><div><br />
</div><div>El Roman de la Rose nos habló, hace algo menos, allá por la Edad Media, del "doux mal d'aimer" (dulce dolor de amar)</div><div><br />
</div><div>Antes de ayer, como quien dice, Russian Red nos canta: <a href="http://www.youtube.com/watch?v=L4eEVUK8BwE" target="_blank">I hate but I love you</a> (Te quiero pero te odio)</div><div><br />
</div><div>La lista de ejemplos puede ser infinita.</div><div><br />
</div><div>Y los de hoy en día ¿Podemos crear algo válido sin ver antes algo nuevo?</div><div><br />
</div><div>Las afirmaciones etimológicamente algo fatalistas de Yourcenar se cumplen, porque mi primer ejemplo es de un romano, pero seguro que un griego ya lo había dicho antes.</div><div><br />
</div><div><br />
</div><div><br />
</div>Nuriahttp://www.blogger.com/profile/17317075780033813066noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5200430655114697733.post-73080194325264402562012-05-08T13:07:00.004+02:002012-05-08T13:28:02.420+02:00Apunten ¡Fuego!<div style="text-align: justify;">No tocan porque creen que se van a quemar. Se cuidan de nada en realidad. Creo que ellos no pueden saber que yo no quiero quemar. Quiero dulcificar. Y ser abrasada. Ahora que el perpetuo estado de guerra fría me es familiar y puedo convivir con él como si ésto fuera lo normal. Como si ésto fuera como tiene que ser la vida. Encontrarle el gusto a todo y hacerse de un metal precioso que no pueda quemar a nadie pero al que un calor excepcional, en algún momento, pueda llegar a fundir.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=PsWD1FcRYlk" target="_blank">Set fire to the rain - Adele</a><br />
<br />
<br />
</div>Nuriahttp://www.blogger.com/profile/17317075780033813066noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5200430655114697733.post-939815721154040092012-04-24T18:40:00.003+02:002012-04-24T18:43:20.820+02:00Yo no me voy, me echan.<div style="text-align: right;">You know how the time flies</div><br />
<div style="text-align: justify;">Yo veo cómo el tiempo vuela. Hoy he visto mi habitación desmantelada, mañana veré la nevera vacía y en pocos días más... aquí ya no quedará nada. Al final de las temporadas, de las temporadas quedan unos pocos recortes, unos tickets de metro en algún bolsillo y el recuerdo cada vez más escondido. Ninguna garantía. Poco o nada. Y al final de las temporadas, tiras lo que habías estado guardando para cuando te marcharas, pierdes el mínimo detalle por pequeño y abandonas lo voluminoso en la estación por grande y en el banco, delante de tus narices, cogen tu tarjeta, y, como ya te vas... ¡zas! Delante de tus narices, de un tajo, ya es dos mitades.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Pero que conste, en todos los lugares donde tenga que constar, que yo no me voy porque quiera irme, que yo no me quiero ir, que yo me quiero quedar. </div><br />
<div style="text-align: right;">Que conste, donde tenga que constar.</div>Nuriahttp://www.blogger.com/profile/17317075780033813066noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5200430655114697733.post-4535662670914012172012-04-17T12:46:00.001+02:002012-04-17T12:47:21.327+02:00Temps malgré toutEt aujourd'hui le temps est pénible, il pleut, tout pleure.<br />
<br />
Temps de préférence dans mon ordonnance, Sabines, tu as toujours raison,<br />
<br />
Temps malgré Tout.Nuriahttp://www.blogger.com/profile/17317075780033813066noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5200430655114697733.post-62899499929529749692012-04-11T17:36:00.006+02:002012-04-11T18:54:42.023+02:00(En)clave / (con)clave<div style="text-align: justify;">Aplicar <a href="http://www.youtube.com/watch?v=lcOxhH8N3Bo&ob=av2e"><span style="color: black;">la voz rota de Bonnie Tyler</span></a> a <a href="http://www.elalmanaque.com/poesias/POEMA_%20XX.htm"><span style="color: black;">los versos desgarrados del XX de Neruda</span></a>. O imprimir el <a href="http://www.youtube.com/watch?v=hLQl3WQQoQ0"><span style="color: black;">fino falsete de Adele</span></a> sobre la <a href="http://dantespuppet.blogspot.fr/"><span style="color: black;">luz de Gaspar</span></a>. Ver en <a href="http://www.youtube.com/watch?v=KUmZp8pR1uc&ob=av2e"><span style="color: black;">Rehab</span></a> la Crónica de una muerte anunciada. <a href="http://www.youtube.com/watch?v=gzncXuwl4OI&feature=related"><span style="color: black;">Claro de luna</span></a> mientras <a href="http://fr.wikisource.org/wiki/Les_Liaisons_dangereuses/Lettre_161"><span style="color: black;">muere la Présidente</span></a>. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="color: black;"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=KCbx5gP0e20"><span style="color: black;">Enjoy the ride</span></a> en el ímpetu, <a href="http://www.youtube.com/watch?v=WbVp09E1LRg"><span style="color: black;">Back to black</span></a> por este camino, <a href="http://www.youtube.com/watch?v=C28CyibVwnk"><span style="color: black;">Protège-moi</span></a> del imposible, <a href="http://www.youtube.com/watch?v=OVCqQmoHg8s"><span style="color: black;">Where did you sleep last night?</span></a> </span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=k1-TrAvp_xs"><span style="color: black;">Lacrimosa</span></a><br />
<br />
<span style="color: black;"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=eLwXr-oc4S0"><span style="color: black;">Requiem por este sueño</span></a>.</span></div><div style="text-align: justify;">________________________<br />
<br />
<u>Instrucciones de uso</u>: Deslizar cuidadosamente el puntero por cada línea para descubrir los enlaces secretos y hacer que el texto no sea tan tan tan ridículo.</div>Nuriahttp://www.blogger.com/profile/17317075780033813066noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5200430655114697733.post-30732648064629898852012-04-06T11:06:00.001+02:002012-04-06T11:08:01.012+02:00El tiempo y el dolorHic et nunc, odi et amo et excrucior<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">Temiendo el dolor receté más tiempo y sólo alargué en el tiempo el dolor. ¿Qué clase de amor, me pregunto, es ése que teme ser real? A veces pensé que temía tres cosas en la vida, y compris l'amour. Amor y Dolor para el consuelo universal. Tiempo y Dolor para el miedo. Amor y Tiempo para la cura. </div><br />
Lo bueno es que sólo temo dos cosas en la vida.<br />
<br />
Desafortunadamente las dos son irremediables.Nuriahttp://www.blogger.com/profile/17317075780033813066noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5200430655114697733.post-60613628793000574372012-04-04T16:26:00.001+02:002012-04-04T16:29:10.807+02:00Añoranza, normalidad y otras utopías<div style="text-align: justify;">A veces me sorprendo extrañando los tragos amargos y me pregunto qué clase de persona soy. Luego me pregunto qué es lo normal y, al final, decido que lo más productivo es ir a tomarme otro café. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">A veces me sorprendo extrañándote y busco acordarme de los tragos amargos y me pregunto si éso es normal. Y concluyo que el mecanismo de defensa depende de la clase de persona que seas. Y al final termina apeteciéndome un cigarrillo.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Cuando llevo demasiados cafés y un par de caladas me pregunto si soy una persona normal y ahí ya me doy cuenta de que es el momento de un té con leche muy caliente y muy negro y algún clásico muy muy denso.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Nuriahttp://www.blogger.com/profile/17317075780033813066noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5200430655114697733.post-42215014655242309012012-03-26T21:49:00.000+02:002012-03-26T21:49:00.087+02:00Nadie ha sido capaz de decir lo que es el amor. Quizás por eso hay tanta literatura.<br />
<br />
<div id="wrc-float-icon" style="background-image: url(safari-extension://com.avast.wrc-6H4HRTU5E3/e3446263/images/float/green-3.png); display: none; height: 42px; left: 15px; position: fixed; top: 15px; width: 42px; z-index: 2147483646;"></div>Nuriahttp://www.blogger.com/profile/17317075780033813066noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5200430655114697733.post-71471678192765307342012-03-26T20:04:00.001+02:002012-03-26T20:05:28.828+02:00<div style="text-align: justify;">Querría tener la piel cansada. Cansada tan cansada como para no querer más. Nada más. Completamente cansada como para arrastrarla de un lado para otro sin dejarla recostarse contra nada más que no sea yo. Como para pasear deseando volver a casa y tenerla en casa sin sentirla apenas respirar. Querría tener la piel cansada, tan cansada como para querer dormir durante meses un premeditado letargo estival. Tan cansada como para no querer más.<br />
<br />
</div><div id="wrc-float-icon" style="background-image: url(safari-extension://com.avast.wrc-6H4HRTU5E3/55d94f9f/images/float/green-3.png); display: none; height: 42px; left: 15px; position: fixed; top: 15px; width: 42px; z-index: 2147483646;"></div>Nuriahttp://www.blogger.com/profile/17317075780033813066noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5200430655114697733.post-19527480612077619712012-03-22T19:07:00.001+01:002012-03-22T20:08:29.753+01:00La gramática parda<div style="text-align: justify;">Entonces me confesó que hablaba muy bien español. Me preguntó que dónde lo había aprendido. Yo le dije que en la cama. Que una vez me contaron que las lenguas donde mejor se aprenden era sobre la almohada. Le conté que desde entonces yo estaba siempre con que me fuera diciendo lo que le gustaba. Así a mí me entraba un poco de vocabulario y algo de verbos, el presente y el imperativo, tú ya sabes, y a veces llegábamos de las simples a las coordinadas pero era luego, una vez que las almohadas ya estaban de nuevo en su sitio, cuando tenía más tiempo para afianzar la sintáxis, sobre todo las subordinadas. Así fue cómo aprendí el español, poco a poco, con mucha práctica y mucho empeño.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Le conté también que con el siguiente fue diferente. Abordaba la lingüística de otra manera, de lo difícil a lo fácil. Llegamos al hipérbaton exagerado: mezcló el imperativo con las subordinadas, jamás utilizaba construcciones coordinadas. Yo me fui dando cuenta de que ya casi nunca quería tenía ganas de aprender español.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Según el lenguaje corporal de mi interlocutor interpreté que le sorprendió bastante mi técnica de aprendizaje. Él tenía un perfecto francés de escuela: una sintáxis poco dinámica, un vocabulario algo oxidado y una conversación algo artificial. Le confesé que su conversación era algo artificial y, dado que a mí me seguían fallando los nexos, le propuse hacer un intercambio de lenguas. Así fue hasta que, al cabo de un mes y medio, nos enamoramos y todas las palabras cayeron en desuso.<br />
<br />
</div>Nuriahttp://www.blogger.com/profile/17317075780033813066noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5200430655114697733.post-18021693501442202652012-03-20T20:51:00.004+01:002012-03-20T21:20:25.428+01:00faudra faire quelque chose même si... pppfff<div style="text-align: justify;"><br />
Uno de esos días en los que uno rebaja al minimísimo indispensable sus coordenadas vitales.<br />
<br />
Intentar con todo el impulso del cuerpo en letargo obviar la impotencia de no tener fuerzas para luchar por lo que se desea con todas ellas.<br />
<br />
Reducir al mínimo indispensable la luz para no chocarse, al mínimo el ruido para no avivarse, al mínimo el dolor para no manifestarse.<br />
<br />
Y sentir lo mínimo, proyectar lo mínimo de querer lo mínimo,<br />
<br />
ser un punto en el infinito techo de esos días en los que el mínimo impulso es ya demasiado.</div><div style="text-align: right;">[17-mars-2012]<br />
<br />
<div style="text-align: justify;"></div>______________________________<br />
<br />
NOTA: me acabo de dar cuenta de que he pasado automáticamente a ser ".fr". Las buenas lenguas dicen que soy cyberfrancesa, yeah! xD<br />
</div>Nuriahttp://www.blogger.com/profile/17317075780033813066noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5200430655114697733.post-60379877523370386282012-03-13T17:43:00.000+01:002012-03-13T17:43:03.177+01:00Post para la posteridad<div style="text-align: justify;">"Estoy pensando que mejor no voy a la clase de hoy tampoco y así ya pido los apuntes de ayer y de hoy juntos para no mezclar las letras" </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Anonadada me quedo ante el <i>cerebrito </i>capaz de inventar tan buena excusa para quedarse en la cama ;) Ésto es una excusa y lo demás son paparruchas!!</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>:)Nuriahttp://www.blogger.com/profile/17317075780033813066noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5200430655114697733.post-1548960380966680442012-02-16T13:53:00.003+01:002012-02-16T13:59:28.907+01:00Lo necesarioLos días vienen y caen rápido<br />
Las noches se duermen apaciblemente<br />
La sangre no se derrama<br />
El ceño no se frunce<br />
Las palabras no se arrancan de la piel<br />
ni se cruzan, ni se dicen<br />
<br />
No hay guerra ni dolor<br />
ni hay paz ni esperanza<br />
No hay fondo conocido<br />
No hay cima imposible<br />
<br />
Sin fealdad ni belleza<br />
ni risas ni lágrimas<br />
ni avances ni retrocesos<br />
<br />
hay un reloj que dice<br />
horas<br />
y días que caen rápido y<br />
noches que se duermen<br />
Distancia tiempo silencio<br />
digamos<br />
Tener lo necesarioNuriahttp://www.blogger.com/profile/17317075780033813066noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5200430655114697733.post-65292539926321681522012-02-09T18:07:00.003+01:002012-02-09T18:08:02.308+01:00Me pregunto si en París la gente no siente nada.<br />
<br />
Todavía no he visto a nadie romper a llorar ni morirse de la risa.Nuriahttp://www.blogger.com/profile/17317075780033813066noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5200430655114697733.post-36902018751183991122012-02-09T15:09:00.001+01:002012-02-09T15:20:44.026+01:00<div style="text-align: justify;"><div style="text-align: left;">Puedo predecir las reacciones de mi cuerpo que me dejarán en evidencia. </div></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: left;"><br />
</div></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: left;">Sé que se acelerará el pulso y que los latidos del corazón se dejarán notar en leves vibraciones de mi camiseta. Empiezo desde ahora mismo a inspirar, espirar inspirar expirar... Y vuelta otra vez</div></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: left;"><br />
</div></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: left;">Me temblarán algo las manos. Las froto con fuerza, launacontralaotra. Intento relajar los músculos, como si estuviera muerta e inspirar espirar inspirar expirar... Una y otra vez.</div></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: left;"><br />
</div></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: left;">Y la voz. También me temblará la voz así que ensayo el discurso. Me lo aprendo de memoria. Lo digo con calma, introduciendo variaciones, gestos de la cara, movimientos de las manos y sigo inspirando y espirando inspirando y sigo expirando... Repitamos (otra vez)</div></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: left;"><br />
</div></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: left;">Voy a decir ésto que no quiero que se me olvide </div><div style="text-align: left;">Voy a dejar caer lo otro antes de tirar el puñal </div><div style="text-align: left;">Un poco de humor negro... </div><div style="text-align: left;">sí... </div><div style="text-align: left;">así </div><div style="text-align: left;">Bueno quizás éso es demasiado </div><div style="text-align: left;">Un poco menos de humor negro </div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;">No me tengo que repetir </div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;">¿Será mejor así?</div></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: left;"><br />
</div></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: left;">Sobre todo que no se me olvide inspirar y espirar inspirar y expirar. </div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;">Sobre todo éso</div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;">Y expiar</div></div>Nuriahttp://www.blogger.com/profile/17317075780033813066noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5200430655114697733.post-49892316480057740212012-02-07T17:39:00.001+01:002012-02-07T17:40:41.782+01:00Nana para pasar el día<div style="text-align: justify;">En cosa de un mes y medio hemos ganado una hora de luz. Y, o bajamos las persianas a las 5, o nos sometemos a que el tiempo pase. Que vamos camino de mediados de febrero y el sol aguanta hasta las 6. Y que no hay forma de pararlo. Que cuanto más dure el sol ahí arriba... Las persianas con sus rendijas... Los niños con sus risas. Ahora el hombre ya no pasea a su perro cuando yo vuelvo. Casi no me cruzo con ningún vecino.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Yo antes era más de noche. Animal nocturno. Me poseía por completo esa complicidad automática de la gente que vuelve tarde por la noche a la misma hora. Por la noche hablas con el chico del bar al que siempre miras. Por la noche cantas lo que por el día escuchas. Y por la noche dices lo que durante el día piensas. La hermandad de la gente de noche. Ellos, mejor que nadie, viven, porque nadie mejor que ellos sabe que mañana siempre será otro día. La fidelidad absoluta de la gente de noche. La confianza ciega en la gente de noche. La desvergüenza. Quizás me gusta porque, por la noche todos los gatos son pardos y todos igual de miserables.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Por eso paso el día sigilosamente. Intentando no tocar nada que pueda resentirse. Hablando lo menos posible. No pensando a lo tonto. Poniendo todo el significado en pocas palabras. Ahorrando mi espacio y disminuyendo tu esfuerzo. Y, cuando llegue la noche, quizás escuchéis el alboroto. A ver qué rompo. A ver qué digo. Qué pienso. Cuando llegue la noche a ver a qué hora duermo. A qué hora canto. A qué hora vivo a qué hora mato.</div>Nuriahttp://www.blogger.com/profile/17317075780033813066noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5200430655114697733.post-11890314466115006042012-02-04T19:38:00.000+01:002012-02-04T19:38:53.693+01:00Noches y velas<div style="text-align: justify;">Las noches en las que, desde la cama, haciendo un gran esfuerzo por no levantarnos del nido, llegamos a alcanzar cualquier tipo de objeto que nos ayude con ese insomnio que parece que va a durar para siempre. Nos armamos con todo tipo de cosas: un libro, lo típico. El móvil, también. Una hoja y un boli, por si acaso. Un bote de crema ¿por qué no? Una botella de agua, para pasar el trago. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Solemos hacer de estos objetos, las herramientas más utilizadas contra el insomnio. Valientes sufridores sumisos, sumidos en el silencio. Casi nunca es tan tan tan terrible como para ver amanecer. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">El libro arrugado entre las costillas. El boli casi nos saca un ojo. La botella de agua, afortunadamente, en el suelo. El móvil debajo de la otra almohada. Mis pies jugando con el bote de crema. Desafortunadamente, abierto. ¿Dónde está la hoja?</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Empiezo a dudar si de verdad cogí una hoja. Quizás es un recuerdo predeterminado. El libro ha perdido el marcapáginas y no recuerdo haberlo abierto. El boli está destapado. Creí que no había escrito nada ¿Dónde está la hoja? </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Los objetos, al final, son los únicos que sobreviven a un insomnio.</div>Nuriahttp://www.blogger.com/profile/17317075780033813066noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5200430655114697733.post-90391925260386127612012-01-25T12:13:00.003+01:002012-01-25T12:20:26.496+01:00Comodines para salvarse"Retraso por la presencia de un ciervo en las vías" (SNCF)<br />
"Hay mucha gente en Versalles hoy" (Marie Antoinette)<br />
"Parece que ya está refrescando" (Tú)<br />
"Anda que con esta crisis" (O yo)<br />
"Pues ya tenía planes" (Éste)<br />
"Te llamo pronto" (Ése)<br />
"Voy tirando" (Aquel)<br />
"Mhh!" (El del 3º)Nuriahttp://www.blogger.com/profile/17317075780033813066noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5200430655114697733.post-68604338539633157632012-01-23T17:45:00.000+01:002012-01-23T17:45:14.046+01:00Me construí unas alas de cartón y voy a intentar llegar al sol aunque me muera de calor<br />
<br />
<a href="http://www.youtube.com/watch?v=haI2iYHOUOA&ob=av2e">Nunca - Zoé </a>Nuriahttp://www.blogger.com/profile/17317075780033813066noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5200430655114697733.post-53164585623904882802012-01-22T13:49:00.001+01:002012-01-22T13:50:20.863+01:00Un proyecto sería<br />
someterse a la tierra<br />
comer de tierra y de barro<br />
vivir de ganas y viento<br />
vivir de agua salada<br />
vivir de nada<br />
<br />
Reducirse a ganas<br />
impulso pasiones<br />
sueños y nada<br />
<br />
Ganas y locura<br />
y un eterno despertar<br />
con las caderas clavadas en la piel<br />
y los pómulos aprentando la cara<br />
<br />
Proyecto de sentirse constantemente<br />
incompleta<br />
en la tierra en las ganas<br />
de un eterno proyecto que no es<br />
al final<br />
nada<br />
<br />
<div style="text-align: right;">[24-octobre-2011]</div><div style="text-align: right;"><br />
</div>Nuriahttp://www.blogger.com/profile/17317075780033813066noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5200430655114697733.post-87542572510996707692012-01-22T13:39:00.004+01:002012-01-23T20:42:03.712+01:00No arriesgarHablar sin dejar que los sonidos entren en la boca<br />
Hablar sin dejar que las palabras entren en la cabeza<br />
<br />
No escribir para poder morir a gusto<br />
No creer para poder vivir sin miedo<br />
No parar para no perder el ritmo<br />
No actuar para no ser cuestionado<br />
No mirar para no ser visto<br />
No vivir para salir indemne<br />
<br />
<div style="text-align: right;">[21-janvier-2011]</div><div style="text-align: right;"><br />
</div>Nuriahttp://www.blogger.com/profile/17317075780033813066noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5200430655114697733.post-70764266503265972152011-11-17T13:35:00.005+01:002011-11-17T13:40:28.504+01:00De libros y louvres<div style="text-align: justify;"> Primero fue la lluvia que cerró los puestos de libros de segunda mano donde iba a comprar "Entretiens avec Yourcenar". La culpa definitiva fue de un grupo de chinos ávidos de monas lisas. Que un grupo de chinos, comme si de rien n'était, se te cuele en la cola de un museo es un aviso mortal. Más vale retirarse a tiempo. Eso y la lluvia, ya estaba subida en el tren de vuelta. También el dolor de garganta, que quitó a la lluvia de Paris todas y cada una de sus toneladas de romanticismo. Esa lluvia rotunda. De gotas enormes que te empapan la cara en dos asaltos. Gotas enormes que se atreven a resbalar hasta la nariz y decidir, al borde del abismo, a qué comisura quieren ir a morir. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"> Esas nubes que nacen de la nada. Que, en el enganchar y cerrar el candado los enamorados turistas, aparecen y les bautizan. Y ellos están contentos porque son los angelitos del cielo de Paris y no otros los que les están meando encima.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"> Allí dejé el libro y alguna sala que todavía no he visto. Ocupada por chinos sacando fotos que luego no reconocerán porque las cámaras de los chinos miran a las monas lisas pero los chinos miran a las cámaras. Pero allí estuvieron. En la sala de la mona lisa. O, en todo caso, en el museo donde está la mona lisa. O, al menos, nos colamos delante de una chica que iba a cometer la osadía de entrar ahí y no pasar a fotografiar la mona lisa.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"> La osada estaba en el tren. Las nubes habían desaparecido. Ya sólo quedaba la lluvia en el suelo recuperando todo el romanticismo. Y la foto de la Mona Lisa en las cámaras de los chinos colones que cruzaban el Pont des Arts donde siguen los enamorados, ahora románticamente calados hasta los huesos, para ir a colarse delante de otro osado en la entrada del Musée d'Orsay.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: right;">[19-octobre-2011]</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Nuriahttp://www.blogger.com/profile/17317075780033813066noreply@blogger.com0