Quiero hacer palabras.

Las palabras se entienden difícilmente. Más difícilmente si uno no se siente identificado con ellas. Imposible si no se quiere entender. Pararse un ratito y dejar de jugar una partida más, o dejar de tomarse un café más o responder a las mil conversaciones que se mantienen por messenger y similares al mismo tiempo un poco más tarde... imposible.

Negación rotunda ante la posibilidad de querer entender las palabras que alguien nos tiende desde otro lado, otro tiempo, otra visión o desde su sentimiento.

Negación de las personas privilegiadas que tienen el privilegio de tener otra persona que les haga palabras con tanto gusto como les haría el amor.

Sin título.

Morir.

Matar.

Matarse.

Morirse.

Ser Muerto.

El Fin no justifica los Medios.

Que todos sean bienvenidos

Cualquiera influye. Más influye quien menos importa. Putas injusticias. Le meilleur des mondes. Y una mierda, eso no existe. Existe esto. Nada. Y lo poco. Robado. Eso existe. Sí, indeseable.

Digamos que es el castigo por regalarme un momento de los de hace mucho, mucho tiempo.

Le meilleur des mondes… no es este, pero tampoco el otro ni el otro ni el otro… no existe… parar de buscarlo y evitar la mierda que hay dans le pire des mondes posibles, eso es lo que hay que hacer para no perder el tiempo de verdad.

Y mira que es triste.

Bienvenidos.

(18-diciembre-09)

Sin título.

No puedo escribir.

Porque me estoy mordiendo la lengua y atándome las manos.

Una persona con la cabeza en su sitio dice: "Porque me están agarrando, imbécil, que si no..."

Instante.

Allá voy

Aquí vuelvo

Una vez más

Deshacerse de todo

Cerrar los ojos

Abrir la boca

Taparse los oídos

Allá voy

Ahí vuelvo

Aquí estoy

"venait de l'avenir" (J. Réda)

Y desde el pasado, y siendo todavía el futuro y antes de que el presente se haga ya sé qué será el futuro.

Sin título.

A lo mejor es en círculos.

O, mejor dicho, en espiral.

O círculos concéntricos: muchos círculos, un mismo centro.

O como mi visión de Perceval y el cuento del Grial. Un personaje que llega siempre al mismo punto, después de haber llegado siempre unpocomásallá.

A lo mejor somos una espiral, que gira y gira, parece que no se mueve, pero siempre llegamos unpocomásallá.

De recorrido corto, o más bien largo. En un ambiente claro, o más bien oscuro. Sucesiones. Alternancias. Intercambios. Comparaciones. Aprovechamiento al fin y al cabo.

A todo el mundo le gusta tenerlo todo. Y si lo tenemos... entonces... ¡más!

P.D. Ni Dios entiende ésto, lo sé.

(A partir de ciertas reescrituras)

...ni lágrimas improductivas.

Y éso será una hostilidad mía conmigo y un castigo por la condena autoimpuesta y un peso que alimento y una pena que alargo y un amor que adoro, que guardo, que impongo, que llevo conmigo, que alimento y lucho por, si no avivar, mantener vivo.

Y al fin y al cabo amarrarse las manos en algunos momentos, morderse la lengua o el labio, sonreír o acariciar, besar rápido y a veces también mal, dejar las cosas a medias por las prisas, por la rabia, por el conocimiento, por la escasez y el exceso, por el miedo y por la indecisión, son diferentes maneras de hacerlo.

A veces también cosas más estúpidas como la proposición, la intertextualidad o la reescritura.

A pesar de poseer las palabras mágicas.

A darlo todo, como en las mejores noches.

Aquí. Ahora. Donde la gente se deja las tripas, los sesos, escupe los sentimientos y sale como casi nueva. Es aquí y todos terminamos viniendo.

Llegamos. Vemos. Nos unimos. Y nos vencemos.

Lo otro no es mío, nada más es mío que lo que es para mí. En persona. Por eso no pasa nada. Ese beso sólo podrá ser para mí. Por eso existe. Esa caricia sólo tocará mi pecho, sólo esa caricia. Por eso no me quema la piel.

No es tan malo, si en ese sitio y a esa hora y en la cabeza estoy y estás y estando estamos y están lejos.

Animalidad

- Bueno, díselo, la gente hablando se entiende.

- Pero es que nosotros somos animales. Animales en recesión.

- ¿Económica?

- Te estoy diciendo que somos animales...

Tiempo

El tiempo sólo se hace con tiempo y nada se hace sin él.

Sin título.

Si me pides que escriba algo ahora mismo y sin vivir ni respirar podría llenar hojas y hojas de palabras muertas y frases vacías hechas por palabras muertas.

Porque si me pides que escriba me pides que sienta y si siento que tengo que sentir, terminaré sintiendo cosas que de verdad no siento y no sentiré.

Pero si espero a ver tu cara. Y en tu cara veo tus ojos y luego miro tu boca y a continuación escucho tu voz responder, entondes podré escibir que sentí que ni tu voz ni tus ojos ni tu boca decían la misma cosa.

(20 - Septiembre - 2009)

Sin título.

Ya cuando eran viejecitos se dieron cuenta de que habían pasado la vida intentando quererse de verdad y por siempre... claro que la última parte la consiguieron.

A la derecha.

Al final y después de todo... resultará que todos nos quejamos de vicio.

Al final y después de todo... todo resultará no ser tan terrible.

Al final y después de todo... nada será cierto.

Un cero... a la derecha en el que todavía confío y que llegará en cualquier momento y por eso no esperaré en casa.

Pas trop mais beaucoup, de nos jours.

- J'ai trop aimé.

- Non, tu n'as pas trop aimé, tu as bien aimé, tout simplement.

- Peut-être.

- On ne peut plus trop aimer. On aime bien, parfois beaucoup, tout simplement.

- Parfois on aime trop.

Naissance.

C'est ainsi qu'il est né.

Au moment où il n'y avait qu'une option. La seule.

Au moment où il n'y avait qu'une forme. La seule.

Un seul langage, un seul moyen.

C'est ainsi, c'est là, c'est maintenant, le message.

C'est ma guerre.

Al final.

Y ¿Qué hacemos aquí luchando?

Aguantando, cosechando verdades

Ganando disgustos.

¿Por qué matas y alardeas?

¿Por qué haces que te teman?

Si a la hora de la muerte,

Como todos, gritarás ante ella.

Rogarás y te arrodillarás,

Llorarás y pedirás perdón.

Como todos.

Cuando notes el acero en tu cuello,

El sudor en tu frente

Y el corazón retumbando en tus sienes.

Y ¿Cómo huele el aire cuando se está muerto?

Cuando roza la piel y no eriza el vello.

Cuando ves que ha sido en vano.

Ya no puedes juntar las manos.

Rogar o robar unos minutos más.

Quizás hasta pedir al dios del cielo

O a nuestro propio cuerpo hacerlo,

Que aguante un poco más

Que llegue hasta la final

Que no corra

Que no se pare

Que dé tiempo

Que acompañe

Que las prisas no son buenas

Que el parar es la muerte.

(6 - Abril - 2006)

... Y esto es a lo que venía.

Me gusta desnudarme cuanto antes. En estos momentos. Sin ropa, sin máscaras. Así, al menos, siento el frío y así siento el cuerpo. Siento la piel de gallina. La espalda arqueada hacia delante. Así me froto las manos una contra otra. Así, al menos, produzco calor. Y siento mis manos.

Me gusta descalzarme en estos momentos. Poner en el suelo frío los pies calientes y que se enfríen. Y así sentir lo pies, aunque sea porque están fríos.

Me gusta el frío en estos momentos. Punzante, estremecedodra, arrebatadora. Para sentirse, para sentirse vivo, nada como la puñalada del frío.

Nada como el hambre que viene del desapetito. Punzante permantentemente en el estómago que hace sentir el estómago y el cuerpo lánguido.

Que produce ganas de vivir, porque de estar muerto, uno se siente vivo.

Mi compañero.

Hice justo lo contario. Como vengo acostumbrando. Encendí el ordenador. Sé que no soy capaz de hacer algo intenresante aquí pero de nuevo pensé que puede que esta vez lo consiguiera a sabiendas de que no lo conseguiría. Y aquí estoy, con el ordenador encendido y delante de su pantalla.

Pensándolo bien, pocas cosas nos distinguen desde hace unos días para acá. Sistemáticos, calculadores, fríos, distantes, seres inanimados dependientes de una energía que viene de fuera. Que a él sí le viene. Y otras tantas cosas más... Como las contraseñas, que yo no me sé de él y que nadie sabe de mí. O casi.

Aquí estamos, él y yo, como acostumbro, acostumbra y acostumbramos. Nos contamos cosas, nos consolamos. Él tiene virus y yo dolor de cabeza. Él se actualiza y a mí me cuentan el último cotilleo olvidado al segundo igual que sus actualizaciones caen en desuso antes de usarse. Porque yo sólo le quiero para contarle historias y él es muy callado. Nunca se cansa. Se calienta a veces. Nada fuera de lo normal.

Pero vamos al grano. La verdadera novedad de todo esto, es que nunca permite que me sienta sola. Se presta a cualquier viaje. Me acompaña a la facultad o al parque. A veces resulta que es un pesado pero nos sentamos en un banco y ya está. Le puedo proteger entre mis brazos mientras tanto y mirarle todo el rato. Tocarle sin parar. No se cansa. No se molesta. Después volvemos a casa cuando yo diga.

Es portátil.

... de refranes.

Se comerá todo el amor si eso les hace sentir mejor.

En teoría no hay que pedir lo que tiene que ser dado voluntariamente. En teoría estas cosas se saben. En teoría lo sabían.

Empieza el invierno, que congela el corazón y encoge los huesos.

Pero al mal tiempo, buena cara porque aquí el que no se consuela es porque no quiere y el que no corre, vuela.

Porque no se le pueden pedir peras al olmo.

Porque a buen entendedor, pocas palabras le bastan.

Vivir

Vivir es ser un Ave Fénix.

Desde la habitación.

Yo formaba parte de aquel jaleo que hay en la plaza en tiempos pasados. Hace unos años, hace unos meses, hace unas horas, hace unos días. Yo formaba parte del jaleo y otras tantas cosas más que, como el jaleo, se apagan, acallan y terminan por desaparecer llegada cierta hora.

Porque es tarde y es de noche y es hora de descansar y dormir.

Porque siempre mañana será otro día.

(27 - Agosto - 09)

Y en efecto.

Siempre es mejor decir que no lo viste, antes que decir que no pasó. Siempre. Así nunca te podrán quitar la razón. Nunca. Pero no pasó.

Miré a tu ventana. Era poca la ilusión de encontrarte asomado para ver si me veías. Era inexistente la esperanza de encontrarte asomado para ver si me veías. Pero miré.

En efecto, no estabas ahí, pero siempre es mejor decir que no te ví, antes que decir que no estuvieras.

(Para que no puedas decir que no miré. Para que no mientas diciendo que me sí viste.)

En las terrazas de Salamanca

El señor tenía voz de señor normal a pesar de que miraba con odio a su hija y no contestaba a las llamadas de atención de su anciana madre.

La niña trataba mal a la abuela, vieja entrañable por lo menos a simple vista. Hacía señas a su espalda mientras ella sonreía inocentemente.

La vieja miraba y admiraba sus uñas, recién pintadas de un rosa horrible y hacía llamadas de atención a su hijo, señor con voz normal y mirada de odio, siempre sin respuesta.

Quiero escuchar alguna palabra de cada uno. Ahora hablan, no entiendo nada pero él sigue mirando con odio, la niña manipulando a la abuela y la vieja sonriendo inocentemente mientras mira y admira sus uñas.

Sabores y sinsabores

Hay un trago con sabor amargo en todo ésto. Beber con ansia las últimas gotas de zumo que saldrán de esta naranja.

Libertad, bonita palabra.

Ya se siente aquí la libertad deseada. Apenas unas horas y ya se siente.

Vértigo.

Ya da miedo el tiempo libre. Días de calor y noches solitarias.

Rápido.

Busquemos pasatiempos con ansia. No sea que la libertad nos atrape.

Busquemos.

Antes de que el tiempo nos coma, comámoslo nosotros a él.

Figurita de porcelana

          Bonito adorno que cambia de sitio dependiendo de dónde se le antoje más según el día.

          Como toda figurita de porcelana barata, la guardará con cariño. Es mucho el tiempo que se ha preocupado por quitarla el polvo regularmente y por que no se rompiera en añicos como para que ahora se arriesgue a que se caiga contra el suelo.

          Entonces la guardará. La guardará tanto, lo hará con tanta prudencia producida por el miedo a que se le rompa debido a lo que la quiere, que terminará entre algodones, sí, pero en una caja, metida ésta en un cajón, en un cajón dentro de un armario con mil puertas. 

          Así nunca la perderá, nunca se romperá pero, de tan guardada, se transformará en escondida y entonces nunca recordará dónde la tiene.

P.D. y... ¿quién no ha tenido nunca una de esas figuritas que un año después se encuentra buscando unas sábanas limpias de verano?

(11 -  juino - 2009)

Tal cual.

De cero a cien con una imagen. De cien a cero con un recuerdo.       

          Quería escupir pero tenía la boca seca. Y gritar pero no quería despertar a nadie. Olvidar, pero desharía la vida. Quería empezar, renovar, sonreírle, caminar, comer helado pero ahí estaba, tumbada en la luz roja de nuevo. En el placer que sí sabía que algún día tenía que terminar, en la seguridad que sí tenía de lo que estaba haciendo: sabía que de nuevo estaba en la luz roja, en la atmósfera roja, en la cama roja, con la piel roja de calor y de caricias. En el placer prohibido que no quería prohibirse.

Hacen falta dos para bailar y tres para variar.

P.D. Si llegamos a cuatro, podemos ir de cañas.

(10 -  junio - 2009)

(paréntesis) puntos suspensivos... metáforas

¿De quién era el cansancio?

¿De quién los dolores de cabeza?

La combinación trajo la tormenta.

Y en algún sitio ya salió el sol.

Y en algún otro quedó el fango.

(¡Qué estúpida tendencia está de los humanos a preguntarse el porqué de las cosas! ¡Qué estúpida si se tiene en cuenta que limitarse es hacerse feliz! Y sí, limitarse es hacerse feliz.

Relámpagos. Un relámpago no hace una tormenta. Pero muchos sí. Una tormenta continuada causa inundaciones.

Las metáforas cansan la mente. Las metáforas esconden y confunden. Las metáforas empalagan... Y los puntos suspensivos cansan. E inclinan a preguntas, muy probablemente a ésa de ¿por qué? Porque... puntos suspensivos, sí.

Las comillas se abren y se cierran. Los círculos empiezan y terminan, en el mismo punto. Pero uno conocido, sí. Si no es moral, es físico. Los paréntesis tamibén se cierran. Y, aunque no suele ser en el mismo punto, no se vuelven a abrir. Se puede abrir otro, pero nunca será el mismo. ¿Nos sentiríamos idiotas teniendo nostalgia de un paréntesis? Los paréntesis no son cualquier cosa, son paréntesis. Déjame ver.

A veces pasa. A veces nos despertamos, vamos al servicio, bebemos agua en la cocina y volvemos a la cama sin abrir los ojos. Es esencial no abrirlos, claro, ni hacer ruido, para no despertarnos demasiado. Volvemos a la cama porque ese sueño no había terminado y era entretenido. Y cuando está a punto de descubrirse el secreto que se ha buscado durante toda la noche (puntos suspensivos), despertador. Nunca se sabrá, así como nunca se sabe si el paréntesis explicó todo lo que tenía que explicar. Pero está cerrado y el despertador ya sonó.

Mientras tanto el mundo gira. Y puedes coger asco al mundo y a toda esa gente. ¿Por qué no? Demasiada gente, demasiadas cosas, demasiados paréntesis y demasiados puntos suspensivos (puntos suspensivos).

Metáforas para decir que sí, para decir que no. Para decir que ya está bien. Metáforas para decir "te quiero" (porque da miedo). Metáforas para decir "te deseo" sin parecer superficial (porque queda mal delante del mundo y su tanta gente). Metáforas para decir "ya no te quiero" (porque da miedo que nos odien y ser odiado por el mundo y su tanta gente no gusta). Metáforas que nos dejan en evidencia y (engendran metáforas para justificarnos). Ridículo.

Pero tampoco nos gusta ser sólo queridos, ser sólo deseados, ser sólo dejados: si se es echado se lamenta no ser, al menos, deseado. Si somos deseados, nos gustaría haber sido queridos. Y si he sido querida me hubiera gustado haber sido amada (puntos suspensivos).

Se cerró el círculo un año después. En la misma plaza, en la misma baldosa (¡quién sabe!). Se cerró el círculo como el círculo de los brazos cuando abrazan. Como ahora, como hace un año. Y ahora, como estás tú lejos y yo sola, yo sola cierro el paréntesis sin saber, como no sabemos de ninguno, si ha sido una buena aclaración).

(Los paréntesis pueden ocupar una palabra, un renglón o un año, sí, pero, si no ha sido un buen paréntesis, si ha tenido muchos puntos suspensivos, si no lo hemos hecho bien, siempre nos quedará la metáfora).

.

Lo desgastaré de tanto pensarte y pronto no quedará nada.

Tempus Fugit.

(Tango, manos, boca... ¡Cuántos caminos hasta llegar a un beso!

"Mais qu'est ce que je fous là
Je sombre au fond de toi
Quelle heure est t-il et quel feu me noie
Fait-il noir ou clair, je n'sais pas
Ma peau se colle au rouge de ton sang qui bouge
Et qui coule vers moi
Je danse et je me bats

Et j'enroule mes chevilles autour de toi
Mes jambes se plient
Je contourne tes hanches
Sur mes reins se joue ta revanche
Je prie en vain mais toi tu rie, une soif s'assouvit
Je danse ou je me bats
Je n'sais pas, je n'sais pas

Tango mi amor
Tu me fais mal et mon sort
Est le bien qui me dévore
Quand mon corps se tord
Tango mi amor"

                Lara Fabian (Tango)

P.S.: Hubiera estado bien escribir algo de cosecha propia, sí... pero no.

Tanteo.

          Tiene que ser breve. Y conciso. Tiene que ir al grano. Tiene que ir a matar. Y sin miramientos. Sin presentimientos. Sin miedos. Pero con una dirección.

Será claro. Y comprensible. Será un mensaje cerrado. 

          La comunicación es así. Es una entrada en el blog. Es una nota a pie de página. Una sonrisa de dos dientes, de cuatro, de seis. 

Si me apuras, puede ser, incluso, una mirada.

 O un pestañeo.

P.S.: Ahora sólo falta que sea coherente.

Cacharros.

    Cometí la estupidez de llamar a Ésto, Algo, y a Cosa, Chisme. Al fin y al cabo, todos son Cacharros.

Luz.

          ¿Quién se detiene a mirar una farola cuando pasea por la ciudad? Todos nos quejamos si una calle se queda sin luz. 

          De pequeños les dábamos patadas. Sabíamos el punto exacto, ligero golpe y ganábamos el juego. Había premios, creo. Un regaliz, un chicle por cada miembro de la armada, una canica... si se hacía con estilo, el cromo que casinuncaentra.

          Es triste salir a la calle y que la farola que alumbra el portal esté apagada. La del mío lo está, desde hace unos días. Espero que no vuelvan esos niños por aquí.

          Espero que si está apagada sea a causa de un pequeño golpe. Espero que para arreglarla sea suficiente mover un pequeño cable rojo. 

Espero que no esté fundida del todo.

Yo he.

          He escrito poemas que no me gustan. He escrito con letra que ahora no entiendo. He escrito para desahogarme. He escrito para no hablar. He querido a quien he odiado. He odiado a quien he querido. He estudiado cosas que no recuerdo. He dormido sin sueño. He comido sin hambre. He reído sin ganas y he besado con los ojos abiertos.

¿Debo pedir perdón?